Franck.

Franck.

Vous eussiez supposé un caractère facile, niais et débonnaire à cet honnête vieillard essentiellement gobe-mouche, et vous en eussiez été la dupe, comme nous tous sur le GloB, où jamais personne n'avait examiné le front observateur, la bouche sardonique et les yeux froids de ce vieillard dodeliné par les vices...

Lui de qui l'air simplet le rendait si innocent...

Lui de qui la pleutre mine prédestinait à si peu de choses...

Lui de qui la bénine naïveté faisait rire gras...

Lui de qui les réflexions amorphes, veules et lymphatiques laissées sur le kiwi étaient si semblables à une loche...

Personne, même le plus imaginatif des fous, n'aurait pu prévoir ce que rien ne laissait entendre ; ce que Franck transmettrait, par l'intermédiaire d'un clavier pourtant si commun, en cet auguste jour du jeudi dix-huit octobre de l'an de Grâce deux-mil sept Anno Domini.

Fût-ce l'inclinaison de la Lune ? Les marcs de café ? La Grâce globbesque ? Le divin claffouti ? Les échelles à treize barreaux, les fers à cheval et autres pattes de lapins diverses ? Le billet en lui-même ?

Ou fût-ce tout simplement le onzième anniversaire jour pour jour et heure pour heure du passage à la numérotation téléphonique à 10 chiffres en France ?

Toujours est-il que ce même petit et misérable personnage laissa, c'est un fait, un des si ce n'est le commentaire le plus cocasse caustique et drolatique de l'histoire du glob.

Oyez, braves gens ! Et qu'on se le dise !